Te venías, decías.

Me preguntaba la calle, la dirección, cada vez cual una idea dentro suyo vagaba. Aquel beso en piel, tan cerca mío, unísono sin ruido externo; tan sólo ella. Cierro los ojos, inestable sensación deseante al beso existente solo dentro suyo, fluyendo de aquel instante.

Tan tuya, convíve-me entre flores secas, y, mirando tu reflejo: discordia inexistente hasta decidir tú misma cercanía. Te venías -decías.

2.10.10

Tu mirada sensible a la mía
¿en dónde te encuentro?
Te busqué,
te encontré en segundos y
aún, primeramente,
¿dónde?

La necedad de tu existir

Para E.

Que queda el intento de vivirte otra vez, una y otra al recordarte, avivarte; tratar de comprender al sublevar de la razón etérea, inundando de delirio todo momento mío, y tuyo por tanto.

¿A dónde nos lleva Vida?

...al infinito del absurdo, a la música envuelta?

Calor entre cuerpos

Una mirada juega, absorbe -increíble manera en que consume el entorno, volviéndolo fresco, hábil. La seguridad que causas, sublime al instante, marea feliz resultante en vida. Las manos presentes al cuerpo libre, conviven absoluto, moviendo sensaciones al tiempo íntimo, cercano. Vivencia absoluta, fijación de miradas fugaces. El roce vuelto caricia, plasmado en tu piel, paralelo sentir de la vida impropia en tu sangre.

Premeditado.

Y todo vibra, gira, conduce. Felicidad infinita, infame, volátil. Palabras frías, flotantes.
Y ya no quiero más. ¿Qué tanto gritas dentro mío? Te quedaste aquí, probable. ¿Quién anda a cargo? Debo hablarlo. Suceda lo que venga, primordialmente fugaz.
Premeditado.

"La vida es niebla", dice Unamuno.
Principio y fin, juramento.

Sentada, nomás.

Dicen que no existen las respuestas, que el tiempo esfuma todo. Nos tachan de existencialistas, de comunistas. Ya nadie sabe, incluso usar tal cual palabra crea inconformidades. Presuponer, juzgar. Qué brindará?

¿Qué sería de mis sueños?

a A.

Te vi, parecía ayer.
La felicidad invadía, de pronto, este cuerpo.
No entendía si era el verte,
presenciarte,
olvidarte.

Entre sueños, el deseo de estar cerca
me nublaba,
sustanciaba,
incrementaba el latir.

"Ven aquí, abrázame"

Siempre tan incomprensible
eres
tan etéreo, fugaz.

Moriremos.

¿Qué capacidades, si tu mirada anochece?

¿Por qué
después de hablarte
todo cobraría sentido?

Desearías ser
todo cuanto puedo
dejar que seas,
todo cuanto no puedo
sino detener,
depertar.

Giramos, no te muevas,
gira, gira, gira, gira.
Vive a mi lado,
así como va.

Vuela,
flotar en el equívoco
nunca siendo tu variedad.

Una flor en tus labios,
unos labios,
labios,
labios.

Fiushh... ruuuumb.

Luna entera, conmuévete.
Flores, no.

Y todo cobró sentido,
tan sólo hablando contigo.

Sin decirnos nada, encontrarnos en unidirección cualquiera
maravilloso, cúbrete de estrellas -que hace frío, mi Luna Bella.

¿Qué capacidades posees,
qué contrariedades -analizadas tan fuertemente-,
mirando de lado tuyo, mientras tu mirada anochece?

Timbre 7, departamento A.

Que la vida se consume,
que los momentos evaden
y mueren.

Imagínate, siempre las mismas palabras.

Increíble, el amor.

Canciones enamoradas,
introspecciones elaboradas.
Volar tan debajo,
tan irreal.

1890

Abordas de un modo tan elocuente,
ya no te creo nada.
¿Qué propones,
mera pérdida de tiempo?
Ya no hay tiempo
para ti, Camille.

Pura basura, ya ni piensa ahora.

Incapacidad esporádica sabor a miel.

Un vaivén de oportunidades, tu ser frente a una mentalidad física.
Ya ni sabes qué se relaciona y flota.
Va, viene.
Vuela,
c
a
e

Imagina y cree.
Incapacidad esporádica sabor a miel.
Sin decir tanto ni nada,
vuelas también.

Digamos, ya no hay nada.

No existen razones para ocupar lugares, ni distancias, ni nada. 

Viajas en el tiempo eterno y evacuas tu mente al ideal de nada,
de vacío,
de incertidumbre,
problema infinito.

A cada caída no existen nuevas líneas que continúan,
qué rapidez la tuya.

De nueva cuenta la falsedad contenedora;
tu persona, tu vida y tus giros balbuceantes.
Cada persona equívocamente idéntica, con certeza apropiada.


Y se te escapa una, se te escapan tres y más.

Vaivén de sueños nuestros, de nadie.

Para R.R.dP.

No nos lleva a nada bueno, quizá. Mas tener alguna que otra escapatoria ...y/o bocanada de aire fresco siempre es igual de hermoso que un sueño en el que estamos los dos.

Eternos, eternos.

Y digamos que la contrariedad de uno es tan fácil de notar. Como estando al borde de un abismo a punto de saltar y voltear: sonreír, ubicar, nada más. Mas de pronto, alguien ha de fijarse en tu reflejo de agua detrás y gritar de lejos su visión. Tú no harás mucho, sabrás que a causa de ello quedas en una posición de búsqueda aprobativa en mayor distancia aún siéndolo así. No habrá más que hacer, él se ubica en una posición alta y tú tan inclinada en el abismo; sonriendo, buscando. Y encuentras la misma contrariedad que él cree ubicar en ti en sus palabras, tal vez sonríes, o no. Ya depende de uno.

Temblor.
Las piedras
c
   a
       e
          n


¿Caerás también, dando un paso detrás?


En la posibilidad tan probable de caer sinfin, se encuentra alguien fijo en ti.
Te comunica su vida, sus sueños, sus metas al vivir.
Y se extrañan,
te extraña
cada noche fugaz del vivir.
Conjugan sus sueños, sus hilos de sueño.
Lo hace tras día, preso de vida.
Encuentras sonrisas en su lado eterno,
mas lejos aún, permance concreto.

Ya no refiere el momento al espejo
sino a tu persona,
tu sinfín de reflejos.
Y has de caer sonriendo,
conciente, sin duda,
más fugaz
y sincero.

Serán nuestros días
eternos, eternos.


Lucie.

¿Merecer?

 Para K.E.D.V.

Las acciones de cada ser humano en su vida propia, en su vaivén de sociedad absurda y complicada por sí sola. Pensar las razones del ser, de la vida ensimismada; la luna de miel que nos absorbe y contrae sin suplicio alguno al razonar de nuestros días equívocos y sencillos, no consulta nada. Pensar en todo y cada uno de los elementos del todo simplifican, talvez, las razones encontradas en el medio propagante de realidades -es decir: la Vida misma-,  adyacente cada razón simplificada a la razón cuestionada. 

Si uno no es capaz -en lo absoluto- de ubicar sus miedos y dificultades en el medio en el que vive, es cuando suceden tres percances inconfundibles. El primero, claramente tiene que ver con la propia vida, la vida personal que cada individuo lleva: se debilitan los aforismos, los resultantes de la experiencia propia en su vida. El segundo percance es acerca de la Vida misma, de aquella que envuelve en velo toda vida personal existente. ¿Cómo relacionar algo tan subjetivo y generalizador con algo tan diminuto y nada esperanzador como lo es, claramente, un percance? Sencillamente, podría asumirse que la vaguedad de cada vida física es clara y concisa a través del tiempo que transcurre a la par de ella, sucede cotidianamente en dificultad, mas en realidad el objeto de la Vida misma es mayor, es un enlace entre la vida personal del individuo y la muerte misma causante de su vida. La muerte puede observarse desde un punto filosófico, científico o físico, mas nunca desde un punto en verdad presente que afecta nuestra vida diaria, sin morir ni estar cercano a ello.  Y el tercer percance, podría dividirse en dos sujetos: la contrariedad del pensamiento y la indefinición del mismo a causa del primer percance. Todo sucede en relación, en espiral y en círculos, fugazmente indefinidos en el desubique de los miedos y dificultades de cada individuo en contexto. 

Ya con esto, podría simplemente uno intentar ubicar lo que supone merecer y lo que no está en disposición alguna de ser merecido por razones ficticias.


[Para, en un final tan cercano encontrarnos con la realidad del tiempo, la realidad de su rápido y sin fin diámetro.]

Aquellos lugares. [ Y era él ]

Fluían los mares en su ventana, como voces de primavera en suceso propio. Sucedían como fijas en la acera de la Vida comunicante día tras día. Cada secuencia de mares le pertenecían de un modo fijable; la independencia del mundo ajeno le era irrevocable y sustituta a lo imaginable balbuceante de su vida. Giraba en torno a sus mares de melancolía inexistente de futuro a hora, de hora a futuro de la hora. Crecía en torno a ellos, supliendo ríos de verdades.
Lo realizó con tanto Amor todo, cada suspiro, cada alivio. Cada minuto de hermosa soledad en su mirada. Cada descubrir una mentira suya, cada par de ojos que miraba. Todo con tanto Amor y tan lleno de tanto. Tan lleno de tanto que miraba.

Cada palabra suya que escuchaba, y cada silencio suyo que medía. Suyo tanto y suyo nada, cada vida suspirada.

Uno respira.

Como si lo único que nos uniera tan firme y sublimemente fuese la verdad. Nuestras mentes y vidas tan llenas de palabras. ¿Cuánta fuerza es necesaria para obtener su mirada?
Realmente se llega a un momento en el cual tu interés interno no existe más, sin poder hacer demasiado para cambiarlo. El interés está fuera de uno, viéndolo así, deseando que viaje de aquel modo. Pero, si uno no encuentra interés alguno en sí mismo, nada queda.
La superficie ajena y ésa seguridad que suplía todo fuera, desaparece. Y uno se desvanece; ya no hay voz, ¿Puede sonreírse? ¿Puede uno hablar? ¿De qué?
Realmente se llega a un momento en el cual uno descubre su simpleza. Aquellas sogas que a uno sostenían, se desvanecen en el polvo, se desvanecen. ¿Qué más queda? Ya no se es capaz de cosas tan posibles para uno, ya no se es capaz de nada más comúnmente posible.

How to disappear completely?

That there
that's not me.
I go
where I please.

I walk through walls,
I float down the Liffey.

I'm not here. This isn't happening.


Radiohead.

¿Por qué la sensibilidad?

Alguien simplemente no entiende, pregunta y cuestiona las razones de su espontaneidad y aparición. Será acaso un exageración, algún modo de suponer un acto, una imaginación mas bien etérea, supuesta a partir de inexistencias.
Un alma parecida, no siendo exactamente; sólo es y no más, es y escribe lo que cree ser y sentir. Suplementos opuestos de variedad equívoca y total, incomprensión de volar.
Sólo fijaciones, suposiciones, contradicciones.  Sólo el silencio, y no lo comprendes. Tanto silencio, ¿por qué será? ¿tiene fin, motivo? Limitarte al escrito, y al trance en relación suya. Y el tiempo como suceso más difícil, transcurre en ideales sin pautas, siendo tan parte de todo; siempre de nada. Sin relacionarse en absoluto, el tiempo finge hacerlo, llegando a ser una percepción tan cotidiana como el vivir.
Y existen tantas personas de la forma en que vive el tiempo, tantas sin fin ni motivo... limitándose tan sencillamente al escrito y trance en relación suya. Transcurriendo en ideales sin pautas, tan parte de todo; siempre de nada. Llegando a ser percepción tan cotidiana a miradas.

---------------------------------------          °             -------------------------

Es tan extraña aquella manera de sobrevivir que cada ser humano adopta. Tan distinta siempre, aún siendo tan parecidas en cada aspecto del vivir.

--------------------------------------          °            ---------------------------

Tan a veces apreciada,
la naturalidad.
¿Cómo alcanzarla,
serla,
vivirla,
transmitirla
y consumir de ella
sin querer hacerlo?

Lucie.

Concierto de aire.

Música, rostros, sudor, éxtasis. ¿Qué hay de malo, qué daña a cambio?
Joder.

Viento frío.

El viento aleja el fuego, lo apaga cuando la flama es muy baja. Al escribir, me alegro de que por más  pequeña que mi escritura sea, la tinta de la pluma no se alarga, ni se consume; existe tanto que se consume en el viento del tiempo, innumerables situaciones, incontables palabras, murmurables silencios. 
Aún las hojas vuelen, la lluvia enternece.

¿Quién eres? Hey, ¿cómo te llamas? Mi mirada especula al verte. El viento no puede liarnos a ambos, sigues de pie, yo, sentada.
¿En qué piensas? A manera que tu cuerpo desciende, otro ser asoma su vista hacia acá. Ahora, desaparece y tú escondes detrás la tuya. Recargas ambas manos en tu cadera, observando más allá. Tu mirada especula el abismo, mirando hacia acá.
Sonrío, me has mirado, extraño, extraño. La lluvia aún no cae, no mece, y tú, curioso a una ventana ajena, todo en horizontal. Algo esperas, todo espera, la gente se da la eternidad.
Sientes el viento en tu piel, lo adoras: cambian las horas, los días.
Quizá sea que, entonces, la tinta al fin se alargue y se consuma en el viento del tiempo.

Va un suspiro; permanece escrito. 

Love

Ah, ése sentimiento de amor. El Amor tan disitnto a él. Creado por ilusiones humanas, aquellas que sonríen, pero detrás siempre cuentan con algo más. Aquellas que conducen a tantos al límite del olvido, la desesperación y también hacia el sentimiento de amor tan conocido.
¿Evacuando realidades?
Todo ser humano necesita de ello.
Esconderse tras realidades,
huir de los silencios punzantes,
enfrentar una sombra,
imaginar situaciones
que al vivirlas,
se desvanecen.



"Love is real, real is love.
Love is feeling, feeling love.
Love is wanting to be loved.
Love is touch, touh is love.
Love is reaching, reaching love.
Love is asking to be loved,
Love is you, you and me.
Love is knowing we can be
Love is free, free is love.
Love is living, living love.
Love is needing to be loved."

John Lennon.

Over and over ♥

Todo tan claro como el agua.

Giras y eres y miras incansable.

Solamente siento que tú estás en paz al respecto, que no te emociona tanto el momento: que no te asfixia, que no te sube los colores a la mente.
Solamente siento que sientes divino, sientes tranquilo, sientes tan fijo. Mientras mis pensamientos me queman, arden de abajo -  arriba.
Solamente creo que todo ha de ser más simple, menos complejo como yo me lo creo.
Y sigo creyendo.

Pero cuando tantas lágrimas y tantas noches de desvelo se derraman en esta habitación, no sé hacia quién enviar el coraje y la tristeza. Si hacia quién, si hacia mí, si hacia nadie.
E imagino tantas boberías intrascendentales en contexto...
Tantas, tantas.

También las sonrisas se buscan, se encuentran y se viven. Luego, mencionas tanto en voz tan alta, feliz de la soledad en que te encuentras al hacerlo.
Ya no sé.
¿Habrá culpables?
Lo que sé,
sin duda alguna,
es que sí anda algo
en los límites de otro algo.

Y el poema de Sabines, hablando en voz aún más alta:

He aquí que tú estás sola.

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.

Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

(Sólo me pregunto si conducirá a algo todo esto.)

Solamente ideas.

Como si ya no hubiera nada, como la espera sin sueño. Arrepentirse de lo sentido, una y otra vez; aún haciéndolo a uno tan feliz. Sentir disculpas propias, hacia la vida nuestra, hacia lo inexistente. Estamos tan llenos de nada, tan llenos de falsas alarmas. Que todo lo que comienza ha de terminar, eso dicen. Son simplemente falsos comienzos, falsas alarmas, falsos finales, terminando todo con un falso recuerdo. ¿Cuánta presión es capaz de soportar el alma humana? ¿Cuántos falsos comienzos, cuántas falsos caminos?

Y si estamos tan llenos de falsedad, si nada es real, ¿qué quedará, qué son éstas mismas líneas? Podría decirse que mera contradicción, una falsa salida inventada hacia lo más real: las ideas. Las ideas que surgen espontáneas, sin razones, sin dolor. Las ideas llenas de todo aquello que para muchos no es nada. Las ideas que pueden salvar el detonar de un corazón. Y las ideas que pueden agrandarlo.

Solamente ideas.

Aunque, es claro y bien sabido que a uno lo pueden tomar de a loco con cierto tipo de ellas.

Mero existencialismo, tal vez.

Bajo la luna de la poesía.

Tantos poemas; abajo, arriba, por todos lados. Noche insómnica, brote de palabras derramadas de pluma a papel, y de éste a todos. Fijando una meta al leer, la cual será no tener ninguna al final. Solamente leer, escribir y acaso, justificar lo injustificable... sólo para hacer todo más agradable.
Por ahí dicen cuán fea sería la vida si se viera todo como realmente es. Si se viera uno como realmente se es.

Realismo inexistente.

Seudónimos, palabras insómnicas a pulso de ciencia incierta.
Fennesz. Notas solemnes, autor desconocido en realidad.
Tan conocido ésta noche.

El visitante.

Aquí también entré, en esta casa.
Aquí vi a la madre cómo cosía.
Una niña, casi una mujer
(alguien diría: qué alta, qué guapa se está poniendo),
alzó sus grandes ojos oscuros, que no me miraban.

Otro chiquillo, una menuda sombra, apenas un grito,
un ruidillo por el suelo,
tocó mis piernas suavemente, sin verme.

Fuera, a la entrada, un hombre golpeaba, confiado, en un hierro.
Y entré, y no me vieron.
Entré por una puerta, para salir por otra.
Un viento pareció mover aquellos vestidos.
Y la hija alzó su cara, sus grandes ojos vagos
y llevó a su frente sus dedos.
Un suspiro profundo y silencioso exhaló el pecho de la madre.
El niño se sintió cansado y dulcemente cerró los ojos.
El padre detuvo su maza y dejó su mirada
en la raya azul del crepúsculo.



Vicente Aleixandre

Canción lejana.

(...)

Y el gozo azul de estar contigo
fuera del tiempo, sin palabras.





Fragmento de "Canción lejana" por Meira Delmar.

Este amor.

Como ir casi juntos
pero no juntos,
como
caminar paso a paso
y entre los dos un muro
de cristal,
como el viento
del Sur que si se nombra
¡Viento del Sur! parece
que se va con su nombre,
este amor.

Como el río que une
con sus manos de agua
las orillas que aparta,
como el tiempo también,
como la vida,
que nos huyen viviéndonos,
dejándonos
cada vez menos nuestros
y más suyos,
este amor.

Como decir mañana
y estar pensando nunca,
como saber que vamos
hacia ninguna parte
y sin embargo nada
podría detenernos,
como la mansedumbre
del mar, que es el anverso
de ocultas tempestades,
este amor.

Este
desesperado amor.





Meira Delmar

Si una espina me hiere.

Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco. Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz!


Amado Nervo.

Por supuesto, suposiciones.

A mi madre.



Aquello de la familia eterna y siempre presente es mentira ahora. Hastío de familia, secreto de familia, olvido familiar. Nubes exóticas de distinta marea, revuelven la cabeza, la mente, la vida familiar. Siendo ahora un núcleo tornado, abismo etéreo.

"Gracias a la vida, que me ha dado tanto, me ha dado el sonido y el abecedario. Con él, las palabras que pienso y declaro. Madre, amigo, hermano. Y luz alumbrando la ruta del alma del que estoy amando..."

Estamos en una época vacía, especulatoria de lo vacío.
Vivimos en una falsedad tan continua, que no da paso a nada más, a nada real.
Cruzamos puentes, dibujamos historias, contamos cuentos, lloramos, reímos, creemos.
¿Y dónde queda la Vida, el Amor, la Familia?
Suponemos tantas cosas, suponemos tantos caminos y lugares siniestros. Calculamos verdades formulando respuestas. Giramos en torno a una realidad absoluta retraída a lo humilde y sencillo de la misma; giramos en torno a una realidad ya obstruída.
Comunicamos pensamientos sobreestimados, leemos pensamientos no estimados hasta el momento del leído aquél. Concluimos, entonces. Sonreimos, entonces. Falseteamos, entonces. Seguimos obstruídos, creyendo ser tan libres.
¿ La verdadera libertad está en la mente ?

¿Realmente?

Analicemos, pues, lo que hay en nuestra mente.

Gracias a la vida que me ha dado tanto, me ha dado la marcha de mis pies cansados. Con ellos anduve ciudades y charcos. Playas y desiertos, montañas y llanos. Y la casa tuya, tu calle y tu patio...""

¿Hay escombros,
lagos,
pies cansados?

¿Hay, acaso, una madre
un padre,
un hijo,
un hermano,
un patio?

¿Existen libros,
ideas,
olores,
recuerdos,
sabores?

¿Habitan
silencios,
dolores,
promesas y
cambios?

¿Florecen las flores
del canto amargo,
de la vida compuesta
de un mismo llanto?

¿Caminos expuestos,
silencios abiertos,
notas al tacto
de ser evadidas?

¿Risueños balbuceos
de palabras perdidas,
de claros minutos?

No, no hay cambios.


"Gracias a la vida que me ha dado tanto, me dio el corazón que agita su marco cuando miro el fruto del cerebro humano, cuando miro el bueno tan lejos del malo, cuando miro el fondo de tus ojos claros..."

En pura vista, siendo puro cada uno de nosotros.

"Gracias a la vida que me ha dado tanto, me ha dado la risa y me ha dado el llanto. Así yo distingo dicha de quebranto; los dos materiales que forman mi canto. Y el canto de ustedes que es el mismo canto. Y el canto de todos que es mi propio canto."








¿Recuerdas aquél viaje de invierno?
Aquél cual silencio era hermoso.
Aquél cual foto de vida.
Aquél precioso momento.

Volábamos por ahí
sin cuenta detrás
sin vacíos
ni silencios distantes.

La felicidad era única,
llena de todo
-llena de nada.

Radiohead y sus resonantes sonidos.
Dylan y su libertad andante y sonante.
Viejos recuerdos que se van y se borran con la lluvia.
Y la Luna en lo alto, redonda y fugaz.

Oliverio.

Y ella preguntó:
-¿Vuelas?

Y él respondió:
-Sí,escribo. ¿Vuelo? ¿vuelo? Depende. Sí, vuelo.

Cansancio

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.


Oliverio Girondo.

Y una sola vez, para saber.

Para R.O.Z.



-En un mundo distinto, no existirían éstas líneas. En un mundo distinto, sólo existiríamos los dos.



Sólo me cuestionaste tres veces.
La primera, para saber lo sucedido.
La segunda, para saber lo sucedido.
La tercera, para saber lo sucedido.

Y una sola vez, para saber
cómo
me sentía
yo,
al respecto.

Y otra sola vez, para saber
si yo creía
que él era
perfecto.

No lo sé, ¿cómo podría
saberlo?
Aunque sí, las palabras son lo más
suceptible a lo que me encuentro ahora.

Y tristemente,
no puedo afirmarte,
ni negarte
toda suposición tuya.

Y seguro, tal vez,
nunca podré.

En un mundo distinto, seríamos sólo dos extraños.
En un mundo distinto, eso sería suficiente.

En un mundo distinto.

En un mundo distinto, no existirían éstas líneas.
En un mundo distinto, sólo existiríamos los dos.

Ningún vacío más lleno que al estar contigo.

Escribir, soñar, apostar y fumar.
Incluso experimentar, probar
el mal no probado antes, conocerlos
cada vez.

¿Qué serás, un deseo?
¿Qué serás, el amor?
¿Qué serás, tú?

Reír mientras se escribe, sonreir, acaso.
Balbucear una palabra desconocida
que al sonrojarse
pronunciar.

Recordar, llegar a vivir el pasado
no como fué, solamente
como uno desee
y viva
lo ya vivido.

Jurar o prometer.
Silenciarse, buscar razones
para facilmente seguir de pie,
fingir, tal vez.

Un golpecito a la puerta,
¿será?

Mirar unos ojos tristes,
no sean preocupados ni felices.
Escuchar palabras de eco,
imaginar historias inexis
tentes.

Nada más guiarse hacia
lo equívoco, dejando
la realidad escondida en la otra mano.

Superficies, vanalidades, horas que pasan
y pasarán
siempre que el tiempo silencie
la voz.

Pensar en ti, soñar contigo.
Sentir un poco de felicidad
tan efímera siempre,
si no te encuentro después.

(Ya sin saber en qué diablos piensa uno
cuando se escribe)


♪♫♪
We're so much better when we're together... ♥


Como aquél poema tan hermoso de Benedetti.

No te salves


No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Nocturno 2

Debajo de la almohada
una mano,
mi mano,
que se agranda,
se agranda
inexorablemente,
para emerger,
de pronto,
en la más alta noche,
abandonar la cama,
traspasar las paredes,
mezclarse con las sombras,
distenderse en las calles
y recubrir los techos de las casas sonámbulas.
A través de mis párpados
yo contemplo sus dedos,
apacibles,
tranquilos,
de ciclópeas falanges;
los millares de ríos
zigzagueantes,
resecos,
que recorren la palma desierta de esa mano,
desmesurada,
enorme,
adherida al insomnio,
a mi brazo,
a mi cuerpo
diminuto,
perdido
en medio de las sábanas;
sin explicarme cómo esa mano
es mi mano,
ni saber por qué causa se empeña en disminuirme.


Oliverio Girondo.

¿Epígrafe?

Extrañar, no olvidar
contar no cuenta atrás.
Mirar con ojos vacíos
el corazón tan lleno
de nada.

Vislumbrar la soledad
diaria
sin tener tu cariño familiar.
Penumbras, penas.
Tiradas al
vacío.

Dedicatoria

El noble impulso de mí has desvelado,
ansia de contemplar el mundo abierto;
tú me inspiraste este mirar tan cierto
que por la vida incierta me ha guiado.
De niño el presentir me has enseñado,
mostrándome las selvas y el desierto,
y al joven corazón, siempre despierto,
con femenino amor has alumbrado.
¿Qué puede ya ligarme a nuestro mundo?
¿No son ya tuyos el amor, mi vida?
¿No me protege tu amoroso encanto?
Por ti quiero vivir en lo fecundo
del arte, y tú serás mi musa elegida
y mi amada protectora de mi canto.

Eternamente cambia, misteriosa,
la fuerza de los cánticos sonoros,
y bendice la paz, con altos coros,
o nos envuelve en juventud gozosa.
De nuestras artes, nítida y gloriosa,
su luz descifra inéditos tesoros,
y para el alma, alegre o siempre en lloros,
es manantial de fe maravillosa.
Y en la copiosa fuente en que bebía,
hallé mi vida con luciente brillo,
y pude alzar mis ojos hacia el cielo.
Y mientras dormitaba todavía,
vino hacia mí un ángel muy sencillo:
Y al despertar, halléme en otro vuelo.


Novalis.

Siempre, vida. Vida: siempre.

Realmente no estaba bien. ¿Qué tan bien podría llegar a estar, al escuchar canciones así, fumando más y más, debilitandome, sin saber realmente qué hacer?
La vida es tan corta, cliché.
Todo tiene solución menos la muerte, cliché.
Todo, cliché.
Nada, cliché.
Canciones, cliché.
Palabras... cliché.

Verónica decide morir, cuando realmente Verónica como tal jamás existió más allá que en la mente de un hombre: Paulo Coelho.

Todos se van de pronto, todos se van tan pronto. La vida es corta, la gente muere, la gente se va. Pero la Vida en sí siempre permanece; la vida personal cumple el primer cliché. La muerte no tendrá solución, acaso, por que es terminal. Tantas cosas son terminales, tanto podría concluirse del mismo modo. Tantas cosas ya dichas, tantos silencios desesperados, tantas vidas consumidas en vida propia, tanto vacío rellenando la piel. Tantas notas al aire, perdidas. Y asumidas, talvez. Encuentros, despedidas. Desesperanza, cabida tan profunda; pozo tan profundo. Desaliento, incredulidades, sumisas esperanzas equívocas, subversivas de vida alguna.
Preciosas estupideces tan dichas, tan frágiles. Ventanas de alma perdida: ¿ojos de cristal? Lágrimas de cristal, falsedades ficticias y creíbles. Vacilar entre lo real y lo fantástico, vacilar entre lo real y lo irreal, entre la humedad de unos ojos granulados y vacíos, y aquellos llenos de superficie llana. Creer que uno está a salvo, esperanzado y perderlo todo en la cima de la nulidad. Navegar en ríos vacíos, en ríos sonoros que desembocan en mar.

Solamente palabras tan dichas, que llenan el corazón al borde de navegar por siempre.
Solamente personas tan falsas, llenando silencios sin fin.
Solamente yo, sucitando, evocando necesidad de palabras nunca dichas, reales y siempre efímeras.


Siendo así, aquellas las realmente eternas, siempre vivas: sin solución alguna.
Siendo así, tan difíciles de encontrar.

Ironía.

¿Qué tan probable puede llegar a ser una conclusión constante?

Garigoleada Vida, "Sumisión, desvío", México D.F., Ed. Viva, 2010, pág 17.

Tal vez me adelanto a todo, tal vez me adelanto a nada. Son las tres de la mañana, madrugada. ¿Cuántos llevaré?
Haces mil silencios, mil miradas ¡Qué tremendo sea!
Vienes vas, garigoleas. Y no comprendo, no me entiendo -no sé nada, nada.
Sumerges notas en fugacidad; presión ajustada. Contemplas, contemplas.
Vives, sientes, miras, piensas. ¿Qué sucede ahora? ¿Qué miro, seré yo misma en este estado?
Sumergida en irrealidades, tal vez, protejo lo más externo lo más sonoro y al silencio En un espacio débil, de cristal.
Letras subrayadas,








¿último, será?

Cisne de papel.

Suelen, algunos, mencionar y asegurar: "Lo único que no tiene remedio, es la muerte." ¿Hasta qué punto, hasta qué alcance de sabiduría podrían llegar para tan firme y conciso decir? ¿De qué manera han de asegurarlo, aconsejarlo, mencionarlo, e incluso, sucitarlo? Y más que nada: ¿Cuál será su sustento?
Voces. De aquí, allá. Seres tan débiles, momentos constantes: irrelevantes. Menciones, suplementos. Incluso, mil veces antidepresivos en cajas sentimentales.

Silencios: falta de interés o comunicación. Música clásica: Chopin, Vivaldi.
Creí desear lo indeseable: cisnes de papel.

¿Desde cuándo el miedo a morir es tan grande?

Emblema tristeza.

Mirando hacia la gente, un pordiosero encuentra pan. Un hombre alto y delgado lo observa con desafán. Una pequeña de mi mano consume un caramelo que a su vez se siente besado. Comienza ahí el emblema tristeza: el pordiosero desea el caramelo más allá de desear realmente el pan y aquello. Pero el momento fue indicado, saturado y envuelto en sal. La pequeña de mi mano soltó su deseo y fervientemente dió cabida a morir. El pordiosero, feliz, mordió el pan y se retiró a su hogar: envuelto en desafán.

Cielo de mares: azul.

La última parada... ¿Cuál será? Contemplas el vacío de la soledad ¿Acaso culpable ha de llamarse alguien? Culpable en su totalidad. El último deseo, el último a-liento... Difícil de superar Viene y va, cubriendo mil formas de trazo lunar.
Solaz, detente. Hablas muy despacio, delicadeza. Ignorancia capaz de olvidarlo todo. Olvidos de mil guirnaldas acechan, jurando simpificar la vida en un traspasar.

Mentiras,
mentiras
mentiras
de verdad.

Otoño.

El siempre, el nunca. El jamás, la posibilidad. La vida que sucumbe ante la muerte, y vuela muy dentro del cielo del mar. Finge ser importante, diluyendo a la vida en falsedad. Solas las almas siempre estarán; esperando un algo en la vaguedad.

¿Cuántas estupideces podría hacer en un solo día?

La hermosa palabra... ¿Dónde está?

(Photo by: http://dreamca7cher.deviantart.com/)

¿Cómo identificar sentimientos? Podría volverse tarea común, incluso persuasiva.
Continuamente, los creyentes de la vida critican la soledad..., a Los Amorosos que viven en ella, conscientes del amor, del amor solo, del amor propio, de todo y de nada. Cuando todo deja de ser todo, vuelve a la nada: cuyo valor se llena de aquellos "todos" sin razocinio alguno, sin vida real.

Y en la subversiva realidad, comprender qué es lo tangible: aquello que puedes exprimir al tocar, reconsiderando todo lo que has vivido detrás: en mundos llenos de ideas, vidas y caminos por caminar. Viendo que de frente, todo indefinido está, en la irrealidad existencial, donde se piensa existir.

No más.


"Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida. Y se van llorando, llorando la hermosa vida."
Jaime Sabines

Hermanos.

¿Alguien la ha visto? Llama mi atención, todas las familias tienen situaciones diversas...

¿Alguien sabe más sobre esta pelicula?

Me parece extraño, creer que tal vez sea un blog tan anónimo... que es raro. Aún así, seguiré escribiendo.

Au revoir.