Realmente no estaba bien. ¿Qué tan bien podría llegar a estar, al escuchar canciones así, fumando más y más, debilitandome, sin saber realmente qué hacer?
La vida es tan corta, cliché.
Todo tiene solución menos la muerte, cliché.
Todo, cliché.
Nada, cliché.
Canciones, cliché.
Palabras... cliché.
Verónica decide morir, cuando realmente Verónica como tal jamás existió más allá que en la mente de un hombre: Paulo Coelho.
Todos se van de pronto, todos se van tan pronto. La vida es corta, la gente muere, la gente se va. Pero la Vida en sí siempre permanece; la vida personal cumple el primer cliché. La muerte no tendrá solución, acaso, por que es terminal. Tantas cosas son terminales, tanto podría concluirse del mismo modo. Tantas cosas ya dichas, tantos silencios desesperados, tantas vidas consumidas en vida propia, tanto vacío rellenando la piel. Tantas notas al aire, perdidas. Y asumidas, talvez. Encuentros, despedidas. Desesperanza, cabida tan profunda; pozo tan profundo. Desaliento, incredulidades, sumisas esperanzas equívocas, subversivas de vida alguna.
Preciosas estupideces tan dichas, tan frágiles. Ventanas de alma perdida: ¿ojos de cristal? Lágrimas de cristal, falsedades ficticias y creíbles. Vacilar entre lo real y lo fantástico, vacilar entre lo real y lo irreal, entre la humedad de unos ojos granulados y vacíos, y aquellos llenos de superficie llana. Creer que uno está a salvo, esperanzado y perderlo todo en la cima de la nulidad. Navegar en ríos vacíos, en ríos sonoros que desembocan en mar.
Solamente palabras tan dichas, que llenan el corazón al borde de navegar por siempre.
Solamente personas tan falsas, llenando silencios sin fin.
Solamente yo, sucitando, evocando necesidad de palabras nunca dichas, reales y siempre efímeras.
Siendo así, aquellas las realmente eternas, siempre vivas: sin solución alguna.
Siendo así, tan difíciles de encontrar.
Me gusta mucho cómo escribes y sobre todo lo que escribes pues entiendo el sentimiento. Sigue así, me gusta.
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